ERES

 

 

Eres esa persona del centro de la imagen

que grita desesperada por recibir un golpe.

Eres alguien buscando un muro, algo sobre lo que impactar.

Eres una bala perdida.

Eres lo que eres, y estás en el límite de muchos abismos.

Sobre una delgada línea caminas,

un pie tras otro,

un segundo, un día, un mayo, un junio, un año.

Sin que acabe nada de lo que empezó.

Como las buenas intenciones en enero.

Medida del tiempo que nos aplican.

Medida para todo. Para ser. Medida.

Estoy esperando a que me digas que quieres

 (no puedo fracasar en mi empeño de darte fuerzas.)

Eres lo que eres. Lo que serías sin piernas ni tronco,

ni manos ni cabello, ni orejas, ni hombros. Eres.

Eres medida de tu tiempo y tu angostura.

Eres sangre que fluye corriendo de un lado a otro, fresca.

Eres el origen de tu decrepitud. Hoy, ahora.

COMPROMISO
con todo aquello que nos haga superarnos. A las duras y a las menos duras, pero siempre verde y con las ganas de un halcón cuando avista un conejo.
Y el pan de los años mozos  que rejuvenece
la sangre en las fábricas y luego, un parche, o dos.

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He mordido el anzuelo  esta mañana,
anoche fue perfecto: el amanecer esperaba impaciente
un nuevo consuelo para el cuerpo,
un torrente de felicidad.
Abrupto el panorama sigue igual de andrajoso,
pero tu pelo filtra el aire
y los hombres parecen más hombres, más resueltos,
más iguales.
He mordido luego otro anzuelo, y ya era tarde, 
había amanecido también dispuesto a ello,
conjeturando las consecuencias
del atraco a mano armada,
veremos.
Tengo irremediablemente que concentrarme
en las tareas diarias
y en el vulgarismo del paso del tiempo.
Tengo asuntos pendientes.
Me toca.

the real thing

realidades inaccesibles
realidades alienantes
parcas soledades, pasos muertos
realidades salvajes
realidades catódicas
diez muertos hoy, diez
realidades como la de un periódico olvidado
en agosto todo sucumbe
en agosto muere hasta el hambre
o se agudiza el ingenio
realidades de hoy, sucesos de agua
acuarela que destiñe la pasión de mis horas muertas
me siento cansado, llueve gris de existencia
realidad, algo muerto.

PEQUEÑO

Escondrijo de mala muerte,
agitación.

Rayos sonrientes y mil espejos
dentro. Respiración.
Calamitosa extenuación diaria.

Sorpresa mutua.
Un revolcón en aguas bravas
y una sonrisa.
Ingenua y en marco.
Perdida.







luna de agosto, llena.

HOY, de nuevo, junto a Carlos, en  La Granja, Córdoba, 2013.

Oh Señor, respóndeme!
Señor de las alturas infinitas
que he podido comprobar,
palmo a palmo, huecas,
compláceme con respuestas.
Sabiduría de libros.
Aprehendida, en la solapa
de mis pensamientos, prendida
cual alfiler.
Ya no me salva ni el purgatorio
porque he quemado tus normas,
sin embargo exijo respuestas
a mis oraciones.
Rezo por dentro, en cueros,
como me han enseñado.
Y por más que evoco tu figura
se me aparecen siempre las
mismas imágenes. Locura
estudiada. Ficción aprendida.
Un crucifijo vacío y muy pesado
para la moral cotidiana,
una puerta abierta al desafío.
Oh Señor, respóndeme alguna vez!